戒尺挑起朝雾血的手指。血珠顺着戒尺光的表面落，滴在榻榻米上，绽开一朵小小的、暗红的花。

        “疼？”百合的声音低而缓，像毒蛇吐信。

        朝雾咬着下，点。

        “记住这疼。”

        百合凑近，白粉下的眼睛像两口深井，映不出任何光亮，“在这里，没有技艺的人，连喊疼的资格都没有。你的眼泪、你的血、你将来在床上演的欢愉，都是商品的一分。疼要疼得美，哭要哭得贵——明白吗？”

        朝雾怔怔地看着她。

        百合松开戒尺，血迹在象牙上留下一蜿蜒的痕：“继续。”

        朝雾低下，看着自己血肉模糊的指尖。血还在，染红了指甲，染红了琴弦，也染红了她的视线。

        忽然，她了一个让百合都微微挑眉的动作——

        她低下，将受伤的食指入口中，用力一咬。

        破裂的水泡被牙齿彻底撕开，脓血混着唾涌出，痛感如烈火般窜遍整条手臂。她额角青暴起，却生生没发出一声闷哼。

        吐掉口中的血水，她重新抬手，按上琴弦。

        染血的指尖拨动了第一声。

        音色嘶哑，干涩，像垂死之人的息。但没断。

        她继续拨第二下，第三下。血随着每一次拨动飞溅，在琴上，在榻榻米上，在她苍白的脸上，绽开一朵又一朵残酷的花。

        百合静静地看了她半晌，忽然极轻地笑了一声。

        “……有点意思。”

        那日训练结束时，朝雾的十指没有一是完好的。

        使侍女送来清水和布条，她坐在角落，一点一点清理伤口。布条缠上去时，痛得她眼前发黑，可她是没掉一滴泪。

        夜里，她躺在通铺上，借着门透入的微光，看着自己被裹成粽子的双手。疼痛像有生命的藤蔓，从指尖缠绕到心脏，每一次搏动都带来新的痛楚。

        可她心中涌起的，不是自怜，而是一种近乎冷酷的清明。

        ——如果痛苦无可避免。

        ——那就让它“有价值”。

        从那天起，她开始用一种全新的眼光观察这座游郭。她观察那些高阶游女如何行走、如何微笑、如何斟酒、如何蹙眉。

        她发现，同样是蹙眉，有人蹙得惹人生厌，有人却能蹙得客人豪掷千金；同样是眼泪，有人哭得失了面，有人却能哭得缠绵悱恻，让人恨不得把心都掏给她。

        情绪可以标价，痛苦可以标价，甚至连“真实”都可以标价——只要包装得足够美。

        她开始疯狂地收一切。三味线、茶、和歌、俳句、舞蹈、香……她像一块干涸的海绵，贪婪地着所有能让她“增值”的技艺。

        手指的老茧起了又破，破了又起，最终结成厚厚的壳，按在琴弦上再也感觉不到疼痛。

        那层茧，成了她的第一副铠甲。

        朝雾十岁那年，樱屋爆发了一场时疫。