他颤抖着手，从床的矮柜上，摸到了自己的手机。他翻找出那个只拨过一次的、来自京都的电话号码，指尖悬浮在拨号键上，却迟迟不敢按下。

        他再也无法忍受了。

        他能“感觉”到，赤脚踩在榻榻米上时，那微凉而柔韧的感。

        他紧紧地捂住自己的嘴，不让哭声出来。巨大的委屈与安心，像两交织的激，在他中剧烈地冲撞着。

        那是一种极其奇妙的验。他明明在东京这个由钢铁与玻璃构筑的、冰冷坚的城市里，却能清晰地“闻”到京都那座古宅里，所特有的、混杂着老旧木、线香、青苔和淡淡茶香的味。

        然而，每当夜深人静，当他放下画笔，独自面对着房间里那片令人窒息的沉默时，那份孤独感，却会以更加凶猛百倍的姿态，将他反噬。

        那座古宅，那个老人，成了他在这个孤立无援的异乡里，唯一的神寄托。

        他能“看”见，阳光透过纸拉门，在榻榻米上投下的、柔和而温的光影。光影里，有无数细小的微尘，在安静地、缓缓地飞舞。

        这些记忆，是如此的鲜活，如此的真实，仿佛就发生在昨天。它们像一个温而坚固的结界，将他与东京的冰冷与喧嚣，暂时隔离开来。

        就在这时，泽村浩一的古宅，和他那温和的笑容，便会如海市蜃楼般，清晰地浮现在他的脑海里。

        他深一口气，闭上眼睛，按下了那个绿色的按键。

冷的机械齿轮，碾压着一朵脆弱的、正在枯萎的花。他画一只没有瞳孔的眼睛，从眼睛里淌出来的，不是泪水，而是粘稠的、墨汁般的黑暗。

        在听到这个声音的瞬间，林昱辰的眼泪，毫无征兆地，夺眶而出。

        每当这个笑容浮现在脑海里，林昱辰都会觉得，自己那颗被现实挤压得快要窒息的心，似乎又能重新获得一丝息的空间。

        无边的恐惧与孤独，瞬间将他吞没。

        “……もしもし（喂）？”

        他大口大口地着气，心脏狂不止。房间里一片漆黑，只有窗外巨大的霓虹招牌，机械地闪烁着红光，像一只窥探的、没有感情的巨眼。

        他能“听”见，风过庭院，悬挂在屋檐下的那只铸铁风铃，发出的清脆而悠远的叮当声。

        可是……他真的、真的很想听一听他的声音。哪怕只有一句。

        现在已经是深夜了吧？这么晚打电话过去，会不会打扰到老人家休息？他会不会觉得我很冒失，很不懂礼貌？

        一天晚上，他又一次从被噩梦惊醒的深夜里坐起。梦里，他被困在一没有尽的、飞速上升的电梯里，四周是冰冷的镜子，映照出无数个表情惊恐的自己。

        “もしもし？どなたですか（喂？请问是哪位

        是泽村先生的声音。

        然而，就在他几乎要放弃，准备挂断电话的时候，电话那，忽然被接通了。

        他甚至能“尝”到，泽村先生为他沏的那杯茶的味。入口微苦，而后，却有一悠长的甘甜，从深，慢慢地回开来。

        一个略带沙哑的、带着几分睡意的、苍老的声音，透过电，清晰地传了过来。

        电话接通了。听筒里传来一阵“嘟――嘟――”的、漫长而平稳的等待音。

        内心的渴望与胆怯，在他心里激烈地交战着。最终，那份几乎要将他溺毙的孤独感，战胜了一切顾虑。

        在东京这座不夜城里，这几秒钟的等待，仿佛被无限拉长，变得像一个世纪那般难熬。林昱辰的心，提到了嗓子眼。他甚至已经好了无人接听的准备。

        他会想起泽村先生的笑容。那不是一种开怀的大笑，而是一种更内敛、更复杂的表情。那笑容里，有岁月的沧桑，有对世事的明，有不易察呈的疲惫，但更多的，是一种发自内心的、对一个年轻后辈的温存与善意。当他微笑的时候，眼角的皱纹会像舒展开的扇面，那双略显浑浊的眼睛里，会漾开一抹极其温柔的光。

        这些画，是他内心痛苦的、最直观的投。它们阴郁、压抑，充满了挣扎与呐喊，却又带着一种病态的、诡异的美感。他将自己所有的孤独、迷茫与恐惧，都倾注在了这些黑白的线条里。他试图通过这种方式，为自己无安放的情绪，寻找一个宣的出口。