折痕

        窗外的城市在深夜褪去了白日的喧嚣，只剩下零星的灯光像碎金子一样洒在玻璃幕墙上。沈听白的额tou抵着冰凉的玻璃，呼出的热气在窗面上氤氲出一小片白雾，模糊了楼下那条空dangdang的路。他的右手还攥着，指节咔咔作响的声音在黑暗的办公室里格外清晰，每响一声，他的shenti就跟着颤一下。

        疼。指关节的钝痛像一gen引线，滋滋地燃烧着，从他攥紧的拳tou一路烧到小腹。他太熟悉这种感觉了。是十九岁那年被按在巷子里揍的时候，shenti背叛他留下的烙印。拳脚落在shen上，疼痛本该是纯粹的疼痛，可他的神经像是搭错了线，痛感和快感被搅成一团乱麻，越疼就越tang，越tang就越控制不住。那天他跪在冰冷的水泥地上，校服ku子的膝盖chu1磨破了，嘴角渗着血，肋骨隐隐作痛。而他的shenti却在那一刻可耻地起了反应。更可耻的是，他当着舟心的面，当着那双受惊的、清澈的眼睛，把手伸向了自己。

        这个画面在四年间的每一个深夜反复回放。他试过用高强度健shen耗尽ti力，试过把工作量堆到正常人承受不了的程度，试过凌晨三点还在公司对着电脑屏幕直到眼睛充血发红。他把自己的shenti当成一台机qi去消耗，以为只要足够疲惫，那些肮脏的念tou就不会再找上门来。可没有用。疼痛是开关，是诅咒，是嵌在他神经末梢的一个无法拆除的引爆装置。只要他的shenti感受到疼痛――无论是健shen后的肌肉酸痛，还是此刻指关节的钝痛――那种反应就会像chao水一样涌上来，不由分说，不容抵抗。

        他的呼xi越来越cu重，白衬衫的下摆从ku腰里完全挣了出来，松松垮垮地垂在腰侧。衣料下腰腹的肌肉线条绷得很紧，像一tou困在笼子里的兽在无声地挣扎。他咬紧后槽牙，额tou死死ding着玻璃窗，用仅存的理智告诉自己不能在这里――这是办公室，是十六楼的办公室，楼下还有加班的员工，保洁阿姨可能还在走廊尽tou打扫卫生。可shentigen本不听使唤。快感从他的脊椎底端攀上来，沿着每一节骨tou的feng隙蔓延，像一条冰冷的蛇缠住了他整个躯干，越收越紧。

        他的左手猛地抓住窗框，指尖用力到发白。右手松开拳tou，手掌撑在玻璃上，试图用冰凉的chu2感让自己冷静下来。可玻璃已经被他掌心的温度捂热了，不再是冰凉的，反而像一面guntang的镜子，映出他狼狈扭曲的倒影。他闭上眼睛不去看自己，但闭上眼睛之后，脑海里浮现的却是另一个画面――舟心站在地下车库里的监控截图。那个画面在他脑子里定格，然后被另一种感觉覆盖――快感在那一刻炸开，像洪水决堤，铺天盖地地淹没了他所有的感官。

        他低吼了一声，声音被压在hou咙里，额tou的汗珠顺着鼻梁hua下来，滴在窗台上。他攥紧的左手松开了窗框，指节上留下几dao白色的压痕，右手从玻璃上hua下来，无力地垂在shen侧。衬衫的袖口被他扯开了一颗扣子，lou出一截手腕，腕骨上有一dao很浅的旧疤痕，是高中那次在巷子里被踹倒时手腕磕在碎石上留下的。四年了，疤还在。

        他靠在窗边，shenti慢慢hua下来，最后坐在了地上。后背抵着冰凉的落地窗玻璃，西装ku的膝盖chu1皱得不成样子，衬衫领口的扣子不知dao什么时候被他自己扯开了，领带歪歪斜斜地挂在脖子上，像一条松垮的绞索。他低着tou，碎发遮住了眼睛，肩背的线条在黑暗中仍然看得出紧绷的弧度，但那是一种坍塌过的紧绷，像被折过的纸，再怎么摊